Pobre poesía

No es más que una indirecta al mundo,
un inductor del sueño.
La histeria atroz de un memoria,
también atroz.
Una evacuación que maravilla,
todo porque rima y calza.

Un aullido que me disgusta.

No es más que la rabia
que impulsa al perro
a seguir ladrando cuando uno retrocede.
La encubierta que se adosó a mí
feroz, abusiva;
nosotras no crecimos abrazadas.


Me dejaron cuidándola,
y ahora no suelto el lápiz.